27 Juillet 2020

Il était une fleur,
Éclose dans la douleur,
Arrosée par les larmes,
Et brisée par les armes.
Cette fleur si frêle,
Craintive et si sage,
Était oiseau en elle,
Prête pour le grand voyage.
Tous les jours elle rêvait,
Qu'un oiseau l'emportait,
Très haut vers le soleil,
Là où tout est merveille.
Mais quand venait le soir,
Les oiseaux s'en allaient,
La laissant dans le noir,
Déçue et apeurée.
Et un jour un roseau,
Qui l'a voyait rêver,
Les yeux levés si haut,
Vint la retrouver.
Tendrement enlacés,
La petite fleur bleue,
Et le roseau dressé,
Se sentaient si heureux.
Mais un jour cette fleur,
A voulu partager,
Son rêve, sa douleur,
D'être un oiseau caché.
Le roseau fût blessé,
De ce cri de douleur,
Il ne reconnaîssait
Plus sa petite fleur.
Il se sentait trahi,
Par cet oiseau caché,
Comme par un ennemi,
Qui l'avait terrassé.
Le roseau s'est plié,
La fleur s'est fanée,
Le rêve s'est brisé,
L'oiseau mort à jamais.